dos mil siete

Hasta aquí llegó el ritual
de enfados y canibalismo estúpido.
Son demasiadas horas en vela
y nada que decir.

Descansamos nuestra espalda
en las persianas bien cerradas,
tú y yo anémicos
y a cada parpadeo calmado
intentamos dormir.

mis gritos envasados al vacío
reventaron al fin.

Y ahora congelo cada instante
sabiendo de antemano
que son los últimos
la noche en que el "noventa y nueve"
llegó hasta abril 

[o Febrero,

 Septiembre,

Mayo,

cualquiera]

Ya no hay ganas de seguir el show,
ni de continuar fingiendo,
sólo quiero ser espectador.

Me pregunto quién pensó el guión,
debe estar bastante enfermo,
fue el estreno de un gran director,
le caerán mil premios.

Mis palabras son vapor de cristal
y me dejo el alma
cuando escribo en la ventana:
"que sea cierto el jamás".

Putas ganas de seguir el show
ni de continuar mintiendo
y en un travelling algo veloz
sale un "fin" en negro.

Y a medias del viaje,
callo a gritos
que quiero bajar.

Y pierdo la conciencia
cuando escucho como dices:
"que sea cierto el jamás".